El espacio de la Poesía

La poesía es a la prosa como el baile es al caminar.

John B. Wain

Gregorio Gutiérrez González


Gregorio Gutiérrez González nació en 1826 en la Ceja del Tambo, Antioquia y murió en 1872 en Medellín en medio del relámpago trágico de la locura. Este hombre -conocido también como el "hombre de las 3 G"-, graduado profesionalmente como abogado, y Magistrado del Tribunal Superior de Antioquia es considerado el más valioso exponente de la poesía clásica popular colombiana, no sólo de su tierra natal, Antioquia sino de toda Colombia y Latinoamérica.

Sus poemas, llenos de grandes valores se inspiraron en la cotidianidad de la vida, la familia, el hogar, el trabajo; la tristeza y la nostalgia; el amor y el sentimiento por su terruño; lugares comunes que el poeta hizo grandes, gigantescos. Verdadero maestro en los aspectos temáticos y estéticos de la poética, supo captar y transmitir con ella, en palabras muy suyas, muy locales, el alma misma de Antioquia. Como lo afirma el poeta en alguno de sus versos: pues como sólo para Antioquia escribo, / yo no escribo español sino antioqueño.

En 1873 el Congreso Nacional lo declaró "poeta de la nacionalidad" Es el poeta más próximo a Rafael Pombo. Y dentro de la tradición poética popular de Colombia el número uno. Debido al espacio extractamos solo unos versos de la más bella y conocida de sus poesías.

***

MEMORIA
SOBRE EL CULTIVO DEL MAIZ

Señores socios de la Escuela de Ciencias y Artes.

Como es obligación que a todo socio

De nuestra Escuela, impone el Reglamento

Presentarle, por turno, una Memoria

Llena de ciencia, erudición y mérito;

Yo, que a fondo he estudiado agricultura,

Que he meditado y consultado textos,

Y que largas vigilias he pasado

Atento siempre y, consagrado a eso;

Por amor a las ciencias y a las artes,

En favor de la industria y del progreso,

Y sólo en bien de mi querida patria,

Mi Memoria científica os presento.

No usaré del lenguaje de la ciencia,

Para ser comprendido por el pueblo;

Serán mis instrucciones ordenadas,

Con precisión y claridad y método.

No estarán subrayadas las palabras

Poco españolas que en mi escrito empleo,

Pues como sólo para Antioquia escribo,

Yo no escribo español sino antioqueño.

En fin, señores, buenos e indulgentes,

Que estos trabajos aceptéis espero;

Y si logro ser útil a mi patria

Veré cumplido mi ferviente anhelo.

MEMORIA
SOBRE EL CULTIVO DEL MAIZ EN ANTIOQUIA

CAPITULO I
De los terrenos propios para el cultivo, y manera de hacerse los barbechos, que decimos rozas.

Buscando en dónde comenzar la Roza,

De un bosque primitivo la espesura,

Treinta peones y un patrón por jefe

Van recorriendo en silenciosa turba.

Vestidos todos de calzón de manta,

Y de camisa de coleta cruda

Aquél a la rodilla, ésta a los codos,

Dejan sus formas de titán desnudas

El sombrero de caña con el ala

Prendida de la copa con la aguja,

Deja mirar el bronceado rostro

Que la bondad y la franqueza anuncia.

Atado por detrás con la correa

Que el pantalón sujeta a la cintura,

Con el recado de sacar candela ,

Llevan repleto su carriel de nutria.

Envainado y pendiente del costado

Va su cuchillo de afilada punta

;Y en fin, al hombro, con marcial despejo,

El calabozo que en el sol relumbra.

Al fin eligen un tendón de tierra

Que dos quebradas serpeando cruzan,

En el declive de una cuesta amena,

Poco cargada de maderas duras.

Y dan principio a socolar el monte,

Los peones formados en columna;

A seis varas distante uno de otro

Marchan de frente con presteza suma.

Voleando el calabozo a un lado y otro,

Que relámpagos forma en la espesura,

Los débiles arbustos, los helechos

Y los bejucos por doquiera truncan.

Las matambas, los chusques, los carrizos,

Que formaban un toldo de verdura,

Todo deshecho y arrollado cede

Del calabozo a la encorvada punta.

Con el rastro encendido, jadeantes,

Los unos a los otros se estimulan;

Ir adelante alegres quieren todos,

Romper la fila cada cual procura.

Cantando a todo pecho la guabina,

Canción sabrosa, dejativa y ruda,

Ruda cual las montañas antioqueñas

Donde tiene su imperio y fue su cuna.

No miran en su ardor a la culebra

Que entre las hojas se desliza en fuga

Y presurosa en su sesgada marcha,

Cinta de azogue, abrillantada undula;

Ni de monos observan las manadas

Que por las ramas juguetonas cruzan;

Ni se paran a ver de aves alegres

Las mil bandadas de pintadas plumas;

Ni ven los saltos de la inquieta ardilla,

Ni las nubes de insectos que pululan,

Ni los verdes lagartos que huyen listos,

Ni el enjambre de abejas que susurra.

Concluye la socola. De malezas

Queda la tierra vegetal desnuda.

Los árboles elevan sus cañones

Hasta perderse en prodigiosa altura.

Semejantes de un templo a los pilares

Que sostienen su toldo de verdura;

Varales largos de ese palio inmenso,

De esa bóveda verde altas columnas.

El viento, en su follaje entretejido,

Con voz ahogada y fúnebre susurra,

Como un eco lejano de otro tiempo,

Como un vago recuerdo de ventura.

Los árboles sacuden sus bejucos,

Cual destrenzada cabellera rubia

Donde tienen guardados los aromas

Con que el ambiente, en su vaivén, perfuman.

De sus copas galanas se desprende

Una constante, embalsamada lluvia

De frescas flores, de marchitas hojas,

Verdes botones y amarillas frutas.

Muestra el cachimbo su follaje rojo,

Cual canastillo que una ninfa pura

En la fiesta del Corpus, lleva ufana

Entre la virgen, inocente turba.

El guayacán con su amarilla copa

Luce a lo lejos en la selva oscura,

Cual luce entre las nubes una estrella,

Cual grano de oro que la jagua oculta.

El azucena, el floro-azul, el caunce

Y el yarumo, en el monte se dibujan

Como piedras preciosas que recaman

El manto azul que con la brisa undula.

Y sobre ellos gallarda se levanta,

Meciendo sus racimos en la altura,

Recta y flexible la altanera palma,

Que aire mejor entre las nubes busca.

Ved otra vez a los robustos peones

Que el mismo bosque secular circundan;

Divididos están en dos partidas,

Y un capitán dirige cada una.

Su alegre charla, sus sonoras risas,

No se oyen ya, ni su canción se escucha;

De una grave atención cuidado serio

Se halla pintado en sus facciones rudas.

En lugar del ligero calabozo

La hacha afilada con su mano empuñan;

Miran atentos el cañón del árbol,

Su comba ven, su inclinación calculan.

Y a dos manos el hacha levantando,

Con golpe igual y precisión segura,

Y redoblando golpes sobre golpes,

Cansan los ecos de la selva augusta.

Anchas astillas y cortezas leves

Rápidamente por el aire cruzan;

A cada golpe el árbol se estremece,

Tiemblan sus hojas, y vacila... y duda...

Tembloroso un momento cabecea,

Cruje en su corte, y en graciosa curva

Empieza a descender, y rechinando

Sus ramas enlazadas se apañuzcan;

Y silbando al caer, cortando el viento,

Despedazado por los aires zumba...

Sobre el tronco el peón apoya el hacha

Y el trueno, al lejos, repetir escucha.

Las tres partidas observa.A un tiempo

Para echar una galga se apresuran;

En tres faldas distintas, el redoble

Se oye del hacha en variedad confusa.

Un fila de árboles picando,

Sin hacerlos caer, está la turba,

Y arriba de ellos, para echarlo encima,

El más copudo por madrino buscan.

Y recostando andamios en su tronco

Para cortarlo a regular altura,

Sobre las bambas y al andamio trepan

Cuatro peones con destreza suma.

Y en rededor del corpulento tronco

Sus hachas baten y a compás sepultan,

Y repiten hachazos sobre hachazos

Sin descansar, aunque en sudor se inundan.

Y vencido por fin, cruje el madrino,

Y el otro más allá: todos a una,

Las ramas extendidas enlazando,

Con otras ramas enredadas pugnan;

Y abrazando al caer los de adelante,

Se atropellan, se enredan y se empujan,

Y así arrollados en revuelta tromba

En trueno sordo, aterrador, retumban...

El viento azota el destrozado monte,

Leves cortezas por el aire cruzan,

Tiembla la tierra, y el estruendo ronco

Se va a perder en las lejanas grutas.

Todo queda en silencio. Acaba el día,

Todo en redor desolación anuncia.

Cual hostia santa que se eleva al cielo

Se alza callada la modesta luna.

Troncos tendidos, destrozadas ramas,

Y un campo extenso desolado alumbra,

Donde se ven como fantasmas negros

Los viejos troncos, centinelas mudas.

***

CAPITULO II
Que trata de la limpia y abono de los terrenos, muy especialmente por el método de la quema. De la manera de hacer las habitaciones, y de la siembra.Un mes se pasa.

***

El sol desde la altura

Manda a la Roza, vertical su rayo;

Ya los troncos, las ramas y las hojas

Han tostado los vientos del verano.

Las hojas en las ramas se encartuchan,

Sobre los troncos se blanquean los ramos,

Y las secas cortezas se desprenden,

De trecho en trecho, de los troncos largos.

Aquí y allá la enredadera verde

Tímida muestra sus primeros tallos,

La guadua ostenta su primer retoño

De terciopelo de color castaño.

Ya el verano llegó para la quema;

La Candelaria ya se va acercando,

Es un domingo a medio día.

El viento barre las nubes en el cielo claro.

Por la orilla del monte los peones

Vagan al rededor del derribado,

Con los hachones de cortezas secas

Con flexibles bejucos amarrados.

Prenden la punta del hachón con yesca,

Y brotando la llama al ventearlo

Varios fogones en contorno encienden,

La Roza toda en derredor cercando.

Lame la llama con su inquieta lengua

La blanca barba a los tendidos palos;

Prende en las hojas y chamizas secas,

Y se avanza, temblante, serpeando.

Vese de lejos la espiral del humo

Que tenue brota caprichoso y blanco,

O lento sube en copos sobre copos,

Como blanco algodón escarmenado.

La llama crece; envuelve la madera

Y se retuerce en los nudosos brazos,

Y silba, y desigual chisporrotea,

Lenguas de fuego por doquier lanzando.

Y el fuego envuelto en remolinos de humo,

Por los vientos contrarios azotado

Se alza a los cielos, o a lo lejos prende

Nuevas hogueras con creciente estrago.

Ensordecen los aires el traquido

De las guaduas y troncos reventando,

Del huracán el mugidor empuje,

De las llamas el trueno redoblado.

Y nubes sobre nubes se amontonan

Y se elevan el cielo encapotando

De un humo negro que arrebata chispas,

Pardas cenizas y quemados ramos.

Aves y fieras asustadas huyen;

Pero encuentran el fuego a todos lados,

El fuego, que se avanza lentamente,

Estrechando su círculo incendiario.

Al ave que su prole dejar teme,

La encierra el humo al rededor volando,

Y con sus alas chamuscadas cae

Junto del nido que le fue tan caro.

Aquí y allá se vuelve la serpiente,

Buscando una salida, y en su espanto

Se exaspera, se enrosca, se retuerce,

Y el fuego cierra el reducido campo.

Del aire al soplo se dilata el humo

Hasta que llena el anchuroso espacio;

Rosados se perciben los objetos;

Redondo y rojo el sol se ve sin rayos.

Sobre el monte, la Roza y el contorno

Tiende la noche su callado manto,

Bordado con las chispas del incendio,

Que parecen cocuyos revolando.

Se ve de lejos la quemada Roza,

Con los restos del fuego no apagado,

Donde brillan inciertos mil fogones,

Cual vivac de un ejército acampado.

El lunes de mañana, los peones

Van, en la Roza, a improvisar un rancho;

Como hormigas arrieras se dispersan

Los materiales cada cual buscando.

Van llegando cargados con horquetas,

Estantillos, soleras, encañados,

Latas y paja y ruedas de bejuco,

En un plancito, todo amontonado.

En línea recta clavan tres horquetas,

La cumbrera sobre ellas levantando,

Para formar el, rancho vara en tierra,

Con un pequeño alar al otro lado.

Los encañados con bejuco amarran,

En la larga cumbrera recostados,

Y formando sobre ellos una reja

Concluyen con destreza el enlatado

Empezando de abajo para arriba,

El rancho en derredor van empajando,

Pajas diversas confundidas mezclan;

Palmicho , santainés y rabihorcado .

Y después de formarle el caballeteLo dividen en dos con un cercado.

Del un lado colocan la cocina,

De habitación sirviendo el otro lado.

Hacen la barbacoa, en que colocan

Las ollas, las cucharas y los platos;

Ponen la vara de colgar la carne,

Y las tres piedras de fogón debajo.

La piedra de moler en cuatro estacas

Aseguran muy bien, y en otras cuatro

Una cuyabra aparadora ponen,

Y a su lado, con agua, un calabazo.

Es hora de sembrar. Ya los peones

Con el catabre sembrador terciado,

Se colocan en fila al pie del monte,

Guardando de distancia cuatro pasos;

Y con un largo recatón de punta

Hacen los hoyos con la diestra mano,

Donde arrojan mezclada la semilla:

Un grano de frisol, de maíz cuatro.

Dan con el mismo recatón un golpe

Sobre el terrón para cubrir el grano,

Y otros hoyos haciendo, en recto surco,

Siguen de frente y avanzando un paso.

Se miran desplegados en guerrilla,

Como haciendo ejercicio los soldados;

Como blancas manadas de corderos,

Sobre el oscuro fondo del quemado.

Cantando alegres, siempre la guabina,

Teñidos de carbón, siguen sembrando,

Haciendo calles paralelas, rectas....

Y al llegar la oración vuelven al rancho.

***

CAPITULO III

Método sencillo de regar las sementeras, y provechosas advertencias para espantar los animales que hacen daño en los granos.

***

Hoy es domingo.

En el vecino pueblo

Las campanas con júbilo repican,

Del mercado en la plaza ya hormiguean

Los campesinos al salir de misa.

Hoy han resuelto los vecinos todos

Hacer a la patrona rogativa,

Para pedirle que el verano cese,

Pues lluvia ya las rozas necesitan.

De golpe el gran rumor calla en la plaza,

El sombrero, a una vez, todos se quitan....

Es que a la puerta de la iglesia asoma

La procesión en prolongada fila.

Va detrás de la cruz y los ciriales

Una imagen llevada en andas limpias,

De la que siempre, aun en imagen tosca

Llena de gracia y de pureza brilla.

odo el pueblo la sigue, y en voz baja

Sus oraciones cada cual recita,

Suplicando a los cielos que derramen

Fecunda lluvia que la tierra ansía.

¡Hay algo de sublime, algo de tierno

En aquella oración pura y sencilla,

Inocente paráfrasis del pueblo,

Del "Danos hoy el pan de cada día!"

Nuestro patrón y el grupo de peones

Mezclados en la turba se divisan

Murmurando sus rezos, porque saben

Que Dios su oreja a nuestro ruego inclina.

Pero, no. Yo no quiero con vosotros

Asistir a esa humilde rogativa;

Porque todos nosotros somos sabios,

Y no quisimos asistir a misa.

Y ya la moda va quitando al pueblo

El único tesoro que tenía.

(Una duda me queda solamente:

¿Con qué le pagará lo que le quita?)

Brotaron del maíz en cada hoyo

Tres o cuatro maticas amarillas,

Que con dos hojas anchas y redondas

La tierna mata de frisol abriga.

Salpicada de estrellas de esmeralda

Desde lejos la Roza se divisa;

Manto real de terciopelo negro

Que las espaldas de un titán cobija.

Aborlonado sus airosos pliegues

Formados de cañadas y colinas;

Con el humo argentado de su rancho,

De sus quebradas con la blanca cinta.

El maíz con las lluvias va creciendo

Henchido de verdor y lozanía,

Y en torno dél, entapizando el suelo,

Va naciendo la yerba entretejida.

Por doquiera se prenden los bejucos

Que la silvestre enredadera estira;

Y en florida espiral trepando, envuelve

Las cañas del maíz la batatilla.

Sobre esa alfombra de amarillo y verde

Los primeros retoños se divisan,

Que en grupos brotan del cortado tronco

Al cual su savia exuberante quitan.

Ya llegó la deshierba; la ancha roza

De peones invade la cuadrilla,

Y armados de azadón y calabozo

La yerba toda y la maleza limpian.

Queda el maíz en toda su belleza,

Mostrando su verdor en largas filas,

En las cuales se ve la frisolera,

Con lujo tropical entretejida.

¡Qué bello es el maíz! Mas la costumbre

No nos deja admirar su bizarría,

Ni agradecer al cielo ese presente,

Sólo porque lo da todos los días.

El don primero que con mano larga

Al Nuevo Mundo el Hacedor destina;

El más vistoso pabellón que undula

De la virgen América en las cimas.

Contemplad una mata. A cada lado

De su caña robusta y amarilla,

Penden sus tiernas hojas arqueadas,

Por el ambiente juguetón mecidas.

Su pie desnudo muestra los anillos

Que a trecho igual sobre sus nudos brillan,

Y racimos de dedos elegantes,

En los cuales parece que se empina.

Más distantes las hojas hacia abajo,

Más rectas y agrupadas hacia arriba,

Donde empieza a mostrar tímidamente

Sus blancos tilos la primera espiga,

Semejante a una joven de quince años,

De esbeltas formas y de frente erguida,

Rodeada de alegres compañeras

Rebosando salud y ansiando dicha.

Forma el viento al mover sus largas hojas,

El rumor de dulzura indefinida

De los trajes de seda que se rozan

En el baile de bodas de una niña.

Se despliegan al sol y, se levantan

Ya doradas, temblando, las espigas,

Que sobresalen cual penachos jaldes

De un escuadrón en las revueltas filas.

Brota el blondo cabello del Pilote,

Que muellemente al despuntar se inclina;

El manso viento con sus hebras juega

Y cariñoso el sol las tuesta y riza.

La mata el seno suavemente abulta

Donde la tusa aprisionada cría,

Y allí los granos como blancas perlas,

Cuajan envueltos en sus hojas finas.

Los chócolos se ven a cada lado,

Como rubios gemelos que reclinan,

En los costados de su joven madre,

Sus doradas y tiernas cabecitas.

El pajarero, niño de diez años,

Desde su andamio sin cesar vigila

Las bandadas de pájaros diversos,

Que hambrientos vienen a ese mar de espigas.

En el extremo de una vara larga

Coloca su sombrero y su camisa;

Y silbando, y cantando, y dando gritos,

Días enteros el sembrado cuida.

Con su churreta de flexibles guascas

Que fuertemente al agitar rechina;

Desbandadas las aves se dispersan

Y fugitivas corren las ardillas.

Los pericos en círculos volando

En caprichosas espirales giran;

Dando al sol su plumaje de esmeralda

Y al aire su salvaje algarabía.

Y sobre el verde manto de la Roza

El amarillo de los taches brilla,

Como onzas de oro en la carpeta verde

De una mesa de juego repartidas.

Meciéndose galán y enamorado,

Gentil turpial en la flexible espiga,

Rubí con alas de azabache, ostenta

Su bella pluma y su canción divina.

El duro pico del chamán desgarra

De las hojas del chócolo las fibras,

Dejando ver los granos, cual los dientes

De una bella al través de su sonrisa.

Cuelga el gulungo su oscilante nido

De un árbol en las ramas extendidas,

Y se columpia blandamente al viento,

Incensario de rústica capilla.

La boba, el carriquí, la guacamaya,

El afrechero, el diostedé, la mirla,

Con sus pulmones de metal que aturden,

Cantan, gritan, gorjean, silban, chillan.

***

CAPITULO IV

***
De la recolección de frutos y de cómo deben alimentarse los trabajadores.

Es el amanecer de un día de junio;

El sol no asoma, pero ya blanquea

Por el oriente el aplomado cielo,

Con la sonrisa de su luz primera.

Ya dio el gurri su fúnebre chillido

Largo y agudo, en la vecina selva;

Ya la Roza se va cubriendo en partes

Con los jirones de su chal de nieblas.

Lanza la choza cual penacho blanco

La vara de humo que se eleva recta;

Es que antes que el sol y que las aves

Se levantó, al fogón, la cocinera.

Ya tiene preparado el desayuno

Cuando el peón más listo se despierta;

Chocolate de harina en coco negro

Recibe cada cual, con media arepa

Con un costal terciado cada uno

Todos saliendo van; sólo se queda

El muchacho que debe cargar agua,

Fregar los trastos y rajar la leña.

Van a coger frisoles; por la Roza

Los peones sin orden se dispersan

Cogiendo a manotadas los racimos

Que de las matas enredados cuelgan.

Los chócolos picados por las aves

Cogen también, y los que están en tierra

Echan en el costal y los revuelven

De los frisoles con las vainas secas.

El que llena su tercio a vaciarlo

Va en el rancho, y se vuelve a la faena;

Y llenando y vaciando sus costales

Siguen sin descansar hasta que almuerzan.

Mientras que van y vuelven los peones

Que han almorzado ya, la cocinera,

Infatigable y siempre con buen modo,

Se ocupa sin cesar en sus tareas.

En la misma cuyabra aparadora

Pone el maíz a remojar, y deja

La mitad para hacer la mazamorra,

La otra mitad para moler la arepa.

Era la cocinera una muchacha

Agil, arrutanada, alta y morena,

Que su saya de fula con el chumbe

En su cintura arregazada lleva.

Descubiertas los brazos musculosos

Y la redonda pantorrilla muestra

Con inocente libertad, pues sabe

Que sólo para andar sirven las piernas.

Medio cubre su seno prominente

La camisa de tira de arandela,

en donde se sepulta su rosario

Con sus cuentas de oro y su pajuela.

Un poco cortas, negras y brillantes,

De su crespo cabello las dos trenzas,

Rematando sus puntas en cachumbos,

Graciosamente por la espalda cuelgan.

Pero vedla cascando mazamorra,

O moliendo en su trono, que es la piedra;

A su vaivén cachumbos y mejillas,

Arandelas y seno, todo tiembla.

Arreglado el fogón alza dos ollas,

Y los frisoles echa en la pequeña;

Va en la grande a poner la mazamorra,

De su quehacer la operación más seria.

Se moja en agua-masa las dos manos

Las pone encima de ceniza fresca,

Las sacude muy bien, y en la agua-masa

Las lava luego y la ceniza deja.

De agua-masa y arroz llena la olla,

Le echa la bendición, y la menea

Con el ahumado mecedor de palo;

Sopla el fogón y aviva la candela.

Acaba de moler, y con la masa

Va extendiendo en las manos las arepas,

Que coloca después en la cayana;

Ya tostadas de un lado, las voltea.

Y luego las entierra en el rescoldo,

Y brasas amontona encima de ellas,

Y chócolos encima de las brasas

Pone a asar recostados a las piedras:

Estos se van dorando poco a poco;

Los granos al calor se caponean

Y exhalan un olor.... que aun los peones

Cuando vienen, un chócolo se llevan.

A las dos de la tarde suena el cacho

Para que todos hacia el rancho vengan,

Pues ya está la comida.

Van llegandoY en el suelo sentados forman rueda.

El muchacho que ayuda en la cocina

Reparte a los peones las arepas;

De frisoles con carne de marrano

Un plato lleno a cada par entrega.

En seguida les da la mazamorra,

Que algunas de ellos con la leche mezclan;

Otros se bogan el caliente claro

Y se toman la leche con la arepa.

Medio cuarto de dulce melcochudo

Les sirve para hacer la sobremesa,

Y una totuma rebosando de agua

Su comida magnífica completa.

¡Salve, segunda trinidad bendita,

Salve, frisoles, mazamorra, arepa!

Con nombraros no más se siente hambre.

"¡No muera yo sin que otra vez os vea!"

Pero hay ¡gran Dios! algunos petulantes,

Que sólo porque han ido a tierra ajena,

Y han comido jamón y carnes crudas,

De su comida y su niñez reniegan.

Y escritores parciales y vendidos

De las papas pregonan la excelencia,

Pretendiendo amenguar la mazamorra,

Con la calumnia vil, sin conocerla.

Yo quisiera mirarlos en Antioquia

Y presentarles la totuma llena

De mazamorra de esponjados granos,

Más blancos que la leche en que se mezclan;

Que metieran en ella la cuchara,

Y la sacaran del manjar repleta,

Cual isla de marfil que flota en leche,

Coma mazorca de nevadas perlas;

Y que dejando chorrear el claro

La comieran después, y que dijeran

Si es que tienen pudor, si con las papas

Alguno habrá que compararla pueda

¡Oh, comparar con el maíz las papas,

Es una atrocidad, una blasfemia!

¡Comparar con el rey que se levanta

La ridícula chiza que se entierra!

Y ¿qué dirían si frisoles verdes

Con el de chócolo comieran,

Y con una tajada de aguacate

Blanda,amarilla, mantecosa, tierna....?

¿Si una postrera de espumosa leche

Con arepa de chócolo bebieran,

Una arepa dorada envuelta en hojas,

Que hay que soplar porque al partirla humea?

Y la natilla.... ¡Oh!, la más sabrosa

De todas las comidas de la tierra,

Con aquella dureza tentadora

Con que sus flancos ruborosos tiemblan....

¡Y tú también, la fermentada en tarros,

Remedio del calor, chicha antioqueña!

Y el mote, los tamales, los masatos

El guarrús, los buñuelos, la conserva...

¡Y mil y mil manjares deliciosos

Que da el maíz en variedad inmensa....!

Empero, con la papa, la vil papa,

¿Qué cosa puede hacerse....? No comerla.

A veces el patrón lleva a la Roza

A los niños pequeños de la hacienda,

Después de conseguir con mil trabajos

Que conceda la madre la licencia.

Sale la turba gritadora, alegre,

A asistir juguetona a la cogienda,

Con carrieles y jíqueras terciados

Cual los peones sus costales llevan.

¿Quién puede calcular los mil placeres

Que proporciona tan sabrosa fiesta....?

¡Amalaya volver a aquellos tiempos

Amalaya esa edad pura y risueña!

Avaro guarda el corazón del hombre

Esos recuerdos que del niño quedan;

Ese rayo de sol en una cárcel

Es el tesoro de la edad proyecta.

También la juventud guarda recuerdos

De placeres sin fin.... pero con mezcla.

Las memorias campestres de la infancia

Tienen siempre el sabor de la inocencia.

Esos recuerdos con olor de helecho

Son el idilio de la edad primera,

Son la planta parásita del hombre,

Que aún seco el árbol, su verdor conservan.

Pero en tanto vosotros, pobres socios

De una escuela de artes y de ciencias,

Siempre en medio de libros y papeles

Y viviendo en ciudades opulentas;

Nacidos en la alcoba empapelada

De una casa sin patios y sin huerta,

Que jamás conocisteis otro árbol

Que el naranjo del patio de la escuela;

Vosotros ¡ay! cuyos primeros pasos

Se dieron en alfombras y en esteras,

Y lo que es más horrible, con botines,

Vosotros que nacisteis con chaqueta;

Vosotros, que no os criasteis en camisa

Cruzando montes y saltando cercas,

¡Oh, no podéis saber, desventurados,

Cuánta es la dicha que un recuerdo encierra!

¿Con cuál, decidme, alegraréis vosotros

De la helada vejez las horas lentas,

Si no tuvisteis perros ni gallinas

Ni disteis muerte a patos ni culebras?

No endulzarán vuestros postreros días

El sabroso balar de las ovejas,

De las vacas el nombre, uno por uno,

La imagen del solar piedra por piedra;

Las sabaletas conservadas vivas,

Sirviendo de vivero una batea;

Las moras y guayabas del rastrojo,

El columpio del guamo de la huerta;

La golondrina a la oración volando

Al rededor de las tostadas tejas,

La queja del pichón aprisionado,

La siempre dulce reprensión materna;

La cometa enredada en el papayo,

Los primeros perritos de Marbella....

En fin.... vuestra vejez será horrorosa,

Pues no habéis asistido a una cogienda.

***

GREGORIO GUTIERREZ GONZALEZ

Debido al triste privilegio de la edad y a la inextinguible gratitud a la memoria de nuestro tío paterno José Joaquín Isaza, Obispo que fue de Medellín y Antioquia, y del tío materno Gregorio Gutiérrez González, por la influencia decisiva que en nuestra educación tuvieron, tócanos llevar la voz de reconocimiento de nuestra familia ante las entidades oficiales y ante los particulares, por el empeño que han tomado en dar brillo y resonancia a la celebración del centenario de ambos personajes, erigiendo los monumentos ordenados por el legislador, en Medellín y Rionegro al primero, en la Ceja y Sonsón al segundo.Nació Gutiérrez González en la Ceja del Tambo, en la casa de campo llamada El Puesto, como una milla al oriente de la risueña población antioqueña, el 9 de mayo de 1826; vivió largo tiempo en Rionegro, la Ceja, Sonsón y Medellín, donde murió el 6 de julio de 1872. Sus restos reposan, junto con los de Julia, en Bogotá. La Ceja los reclamó, pero la familia pasó por la pena de no acceder a tan honrosa petición, por tenerlos más a su alcance y al de los sufragios de los fieles, al amparo de la Catedral primada.Quisimos contribuir con alguna cosa digna del poeta en la celebración de su centenario; pero la falta de tiempo nos obligó a contentarnos con reproducir algunas de sus principales composiciones, tomando por base la única edición dirigida personalmente por el poeta en Medellín, en el año de 1869.Conocidos como son los eruditos estudios biográficos de don Salvador Camacho Roldán y don Rafael Pombo, así como el fallo definitivo de altas autoridades españolas y americanas, sobre la obra literaria de Gutiérrez González, sería pretensión atrevida de parte nuestra, tratar de escribir una crítica de ella.Por tanto, nos limitamos a reproducir algunos conceptos emitidos por don Marcelino Menéndez y Pelayo en un estudio critico sobre la obra del poeta, a quien califica de 'inventor de una especie de geórgicas realistas'.«Hay en el conjunto de las obras de Gutiérrez González dos maneras igualmente deliciosas; una la del casto amor y la inefable ternura, la de los versos A Julia.... «intimas, suaves, cadenciosas son las composiciones de este grupo; la pura sencillez de los afectos y la música melancólica que parece acompañar las gentiles estrofas, las han hecho popularísimas en Colombia, donde no sólo los literatos, sino el pueblo, saben de memoria gran número de versos de Gutiérrez González, especialmente las dos composiciones A Julia, Aures, ¿Por qué no canto? y otras varias, cuyo efecto expresa el crítico Camacho Roldán con aquella frase de uno de los poemas ossiánicos: 'Son como la memoria de las alegrías pasadas, que es a un tiempo agradable y triste al alma'.«Pero aunque valga mucho Gutiérrez González como espontáneo y delicado poeta de sentimiento, resulta mucho más original en el extraño poema que tituló Memoria sobre el cultivo del maíz en Antioquia, y que es, sin duda, lo más americano que hasta ahora ha salido de las prensas.... poesía muy sana, robusta y confortante, pero de todo punto montaraz, que constituye el mayor hechizo de la Memoria de Gutiérrez González. Algunas pinturas de la vida rústica en insignes novelistas modernos, en nuestro Pereda, por ejemplo, pueden servir de tipo de comparación muy aproximado....«El autor, para cumplir aquel dicho suyoYo no escribo español sino antioqueño,hace un intemperante alarde en el uso de un vocabulario provincial, o más bien local, exigido en parte por la novedad y extrañeza de la materia; y tan antioqueño escribe, que si este poema no llevara, como en las ediciones lleva, un centenar de notas, sería con todas sus bellezas una arca cerrada, no sólo para los españoles y para los americanos de otras partes, sino para los mismos colombianos nacidos fuera del rincón en que escribió el poeta.«La Memoria sobre el cultivo del maíz cumple admirablemente con su objeto; es como ha dicho Pombo, la transformación en poesía de las más humildes y útiles labores, por la simpatía de su cantor al asunto, y por la música del verso'. Realmente Gutiérrez González poseía el don divino de convertir en poesía la más desdeñada y cotidiana prosa. La suya es poesía descriptiva directa.... El autor lo describe todo, desde los terrenos propios para el cultivo y la manera de hacer los barbechos o rozas, hasta el método de regar las sementeras y espantar los animales que hacen daño en los granos. Y es admirable la fecundidad que ha sabido descubrir en un asunto a primera vista tan pobre, trazando cuadros tan admirables y tan divinos como el de la quema, el de la ranchería, el de las rogativas, el de la recolección de frutos y el de la cocina de la roza. Si poseyese muchas cosas como este poema, la literatura colombiana sería sin duda la más nacional de América.Y don Antonio Gómez Restrepo dice en su obra La Literatura Colombiana:«Gregorio Gutiérrez González escribió las geórgicas antioqueñas en El cultivo del maíz, poema original, valiente, de gran fuerza descriptiva, y cuyas estrofas guardan el olor agreste de la montaña primitiva. Si Gutiérrez González no hubiera sido un poeta de verdad, su Memoria, como él la llama, sería una especie de cartilla agronómica; pero él supo transformar la realidad prosaica y humilde con un torrente de poesía naturalista, llena de frescas y deliciosas imágenes, que entona y vigoriza como el aire matinal del bosque».Así que, con la benévola acogida de la Librería Colombiana de Camacho Roldán y Tamayo y de la ya famosa empresa Editorial de Cromos, nos limitamos a ofrecer al público una edición de la Memoria sobre el cultivo del maíz, con las notas de don Manuel Uribe Angel y don Emiliano lsaza, explicativas de los principales provincialismos; que hay en ella, y de algunas de las más populares poesías, en elegante pero modesta edición, al alcance de toda clase de lectores.Y óigase ante todo la palabra expresiva y férvida de Camilo Antonio Echeverri.

Emiliano Isaza.Bogotá, mayo 9 de 1926.